POESIA: Carta, de Carlos Drummond de Andrade

CARTA – Carlos Drummond de Andrade

Bem quisera escrevê-la
com palavras sabidas,
as mesmas, triviais,
embora estremecessem
a um toque de paixão.
Perfurando os obscuros
canais de argila e sombra,
ela iria contando
que vou bem, e amo sempre
e amo cada vez mais
a essa minha maneira
torcida e reticente,
e espero uma resposta,
mas que não tarde; e peço
um objeto minúsculo
só para dar prazer
a quem pode ofertá-lo;
diria ela do tempo
que faz do nosso lado;
as chuvas já secaram,
as crianças estudam,
uma última invenção
(inda não é perfeita)
faz ler nos corações,
mas todos esperamos
rever-nos bem depressa.
Muito depressa, não.
Vai-se tornando o tempo
estranhamente longo
à medida que encurta.
O que ontem disparava,
desbordado alazão,
hoje se paralisa
em esfinge de mármore,
e até o sono, o sono
que era grato e era absurdo
é um dormir acordado
numa planície grave.
Rápido é o sonho, apenas,
que se vai, de mandar
notícias amorosas
quando não há amor
a dar ou receber;
quando só há lembrança,
ainda menos, pó,
menos ainda, nada,
nada de nada em tudo,
em mim mais do que em tudo,
e não vale acordar
quão acaso repousa
na colina sem árvores.
Contudo, esta é uma carta.

(Antologia Poética. 26ª. ed. Rio de Janeiro : Record, 1991, p. 74-6)

Uma carta que narra a força da paixão e o abismo causado pelo silêncio da relação desgastada. Drummond capta de forma única esta mudança, tudo condensado numa carta, que parece ser uma carta de despedida. Uma carta que antecipa o fim e reconhece as mudanças, que talvez tenham passado despercebidas. A fenda rachou a proximidade, a intimidade, e interpôs-se entre amado e amada.

O tempo se torna longo, os encontros cansativos, o rosto, uma “esfinge de mármore”, e o que resta: “quando só há lembrança,/ ainda menos, pó,/ menos ainda, nada, / nada de nada em tudo”.

Nada de nada em tudo. O silêncio adentra sem ser convidado, um silêncio que tira a cor, o brilho, a vibração do alazão desbordado. As palavras triviais não estremecessem o coração, antes irritam, incomodam, lançam-se como um jugo insuportável sobre os ombros. Até que venha o inevitável fim.