O Tempero do Acaso

Tenho uma leve suspeita de que se alguém se aventurasse a estudar o papel do acaso na literatura, produziria uma ótima tese acadêmica. Faz algum tempo que grifo, nos livros que leio, todas as passagens em que o acaso desempenha papel importante; outras vezes têm papel fundamental no enredo.

Ontem, ao assistir o discurso de posse da Profa. Cleonice Berardinelli na Academia Brasileira de Letras, veio-me à mente a ideia para este post. No final do discurso, a nova imortal, contou uma petite histoire, como ela mesma a denominou.

Uma meninha de 8 anos passava suas férias em São Lourenço, Minas Gerais. Como havia pouco a fazer no local, a chegada dos novos hóspedes no hotel era um evento que despertava a curiosidade de todos. Naquela tarde, agruparam-se na varanda da casa da fazenda para aguardar os novos hóspedes. Chegava um senhor distinto, de cabeleira branca e farto bigode preto. Curiosas, as meninas incitaram a menorzinha a acorrer à bagagem e descobrir quem era aquele senhor. Ela foi e contou a todas que se tratava de Alberto de Oliveira. Acostumada a declamara poesias, a pequena tinha consciência de que se tratava do grande poeta.

Após o jantar, o poeta sentou-se num canto da varanda, menos iluminado e mais discreto. Novamente, foi a menina convidar o poeta a juntar-se ao grupo maior. Iniciaram uma longa conversa e ela pôs-se a declamar poesias. Uma. E mais outra. E mais outra. Até que pediu que o poeta também participasse. Como se fazia tarde e já era hora de se recolher, a menina pediu ao poeta que escrevesse uns versinhos para ela. Porém, como retornaria a São Paulo no dia seguinte, e o poeta estaria em São Paulo dentro de alguns dias, combinaram novo encontro na capital paulista, quando então o poeta entregaria o caderno à pequena menina.

Encontraram-se como combinado e ela guarda até hoje os versinhos escritos pelo poeta. No início, a dedicatória: “À Cleonice...”

Esta versão livre da história narrada ontem, traz consigo o tempero do acaso. 74 anos depois daquele evento, Cleonice Berardinelli assumiu a Cadeira número 8 da ABL. E quem é o fundador da cadeira? O poeta Alberto de Oliveira.

Fico a pensar se Alguém lá em cima não deve ter dado um largo sorriso ao ver o acaso de um evento corriqueiro ter seu desenlace explicado 74 anos depois. No reino dos mortais, tenho a certeza de que muitos se emocionaram com a bela narrativa da professora.

Obs.: Assim que o texto do discurso estiver disponível, prometo atualizar o post com um link para o texto, para fazer justiça à história narrada, que foi pobremente aqui reproduzida.

Crônica: Cerimônia

A Coroação de Napoleão (1805-1807), Jacques-Louis David

CERIMÔNIA

Adentrou no amplo salão repleto de senhores engravatados, alguns em trajes cerimoniais, alguns acompanhados de senhoras em trajes de gala, outros acompanhados de moças com aparência de filhas, ou talvez romances novos que floresciam na terceira idade. Da porta de entrada, no meio de uma multidão cuja faixa etária média ultrapassava os sessenta anos, João varreu o público com um olhar atento. Não havia mais lugares vazios para que se sentasse e ele esgueirou-se junto à parede, buscando um caminho para a parte mais central da sala.

Propositalmente, escondeu-se por trás da massa humana que se amontoava de pé nos espaços laterais entre as cadeiras. Novamente seu olhar varreu a sala em busca da razão de sua ida àquele evento. Ele estava acostumado ao formalismo destas cerimônias, onde circulava de forma extremamente confortável. Lidava com os protocolos, as fórmulas, os rituais de modo familiar e natural.

Num canto da sala, perto de uma porta lateral, ele avistou-a. De vestido longo, cabelos bem arrumados, rosto maquiado, ela estava lá. Não conteve um sorriso que lhe desenhou o rosto. Ao vê-la, escondeu-se um pouco mais para ter certeza de que permaneceria incógnito. Ela estava séria, compenetrada, atenta a tudo que se passava. Segurava alguns papéis na mão, provavelmente um roteiro de tudo que haveria de acontecer. A concentração que transparecia do rosto dela indicava que tudo sairia com a precisão de um relógio suíço. Ela era minuciosa e detalhista, atenta a detalhes que somente ela parecia perceber. Foi assim, aos poucos, que ela o cativara.

O olhar fixou-se nela. Linda e com aparência serena, apesar da tensão que certamente disfarçava pela importância do evento. “Será que alguma vez estive presente naqueles pensamentos? Será que algum dia ela nutriu alguma expectativa que frustrei? Será que alguma vez ela sonhou comigo?”. A resposta a pular no palco de seus pensamentos fora negativa e o sorriso de João foi murchando. Ele tinha ido até lá apenas para vê-la. Imaginou que a coragem para falar com ela fosse brotar de um arroubo, ou de um palpitar mais forte do coração, ou que talvez ela o visse ao longe e viesse até ele. Ela continuava a olhar fixamente para o púlpito onde discursava uma figura ilustre, sem sequer piscar.

Rendido e frustrado, abaixou a cabeça e rumou para porta pedindo licença por entre a multidão. Como um homem invisível, ele saia do evento sorrateiramente. Ela não o vira e não saberia de sua covardia. Silenciara antes sobre seus sentimentos e fazia-o novamente. Sentimentos que escondera e deixara que se perdessem na escuridão da noite. Sentimentos que ele imaginava e estava certo de que em nada mudariam a situação. Achava, paralisado pelo temor de expor seu mundo interior, que ela não gostaria de saber.

Passagem do ano, de Carlos Drummond de Andrade

PASSAGEM DO ANO

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas, rasgarás papéis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
que o tempo ficará repelto e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos
de lobo, na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles...e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

(A Rosa do Povo. 7a. ed. Rio de Janeiro : Record, 1991, p. 39-40)

A vida é gorda e recebeste com simplicidade este presente do acaso. Palavras do poeta que permitem um rearranjo, uma reorganização, como peças cambiantes que não tiram o sentido da mensagem poética, mas acrescentam a genialidade de Drummond no domínio da língua.

A vida escorre da boca. Alguns poderiam dizer que a vida escapa, é finita, que a cada segundo que se passa, a morte está mais próxima. Porém, o poeta parece nos convidar a sorver cada momento da vida e lambuzarmo-nos com este presente do acaso.

Campanha pela liberdade de expressão em Cuba

A mensagem chegou até este blog como um comentário, mas o tema é tão relevante que merece destaque em um post exclusivo.

Eis a mensagem:

"Divulgar

Causa Humanitária.

Por favor,

há uma campanha na rede neste momento.

A falta de liberdade de expressão em Cuba levou a cadeia dezenas de pessoas por crime de opinião.

Aqui no Brasil, podemos nos expressar, dizer o que pensamos, se alguém é ou não isso ou aquilo, se fulano é ou não alinhado com o governo e etc.

Desde que não acusemos ninguém de um crime tipificado na lei (e ser alinhado ou não, ou ser “cabeça de planilha” ou não, não são crimes), podemos nos expressar com liberdade. Não tiramos pedaços de ninguém.

Temos esta liberdade, de criticar a política econômica quando não concordamos, ou de criticar este ou aquele programa de governo. Às vezes a vemos como exagerada, às vezes sentimos na pele seu limite estreito.

Mas o seu valor é inquestionável.

Disse William Blake nos Provérbios do Inferno:”Esteja sempre pronto a dar sua opinião e os vis te evitarão.”

Contudo, ainda hoje, em pleno século XXI, existem países aonde isto não é possível, como China, Coréia do Norte ou Cuba. A vileza humana já foi mais longe outrora quando milhões morreram. Não há necessidade de outros 100.

Há uma campanha mundial pela liberdade de expressão em Cuba. Neste momento, vários presos políticos estão em greve de fome. Desse modo, peço o obséquio de que divulgue em seu blog o link

http://firmasjamaylibertad.com/Firmas.php

Já se encontra assinado por pessoas do mundo inteiro que prezam pela liberdade de expressão. Entre elas, está Yoani que demonstra a força que um blog pode ter num país que pretende cercear a liberdade. Como blogueiro, deve ser motivo de orgulho observar até onde se pode ajudar a uma causa humanitária."

 
A situação de Cuba é conhecida de todos, mas é algo diante do qual não podemos nos calar.
 

Basta ver a tentativa de censura que o CQC sofreu, mas que o Tribunal de Justiça de São Paulo reverteu. O programa da Band foi proibido por uma semana de veicular matéria jornalística sobre o desvio de um bem doado à Prefeitura de Barueri. Calar a imprensa é o primeiro passo para a instalação de uma ditadura, algo com que o atual Governo simpatiza, com as declarações de Lula já demonstraram.

Microconto no Twitter

A ideia parece estranha, afinal redigir um conto em apenas 140 caracteres é um grande desafio criativo. Com base nesta limitação, a Academia Brasileira de Letras lançou um concurso cultural divulgado através de seu Twitter @abletras.

O regulamento do Concurso pode ser acessado aqui.

Haverá premiação para os 3 melhores microcontos.

Crônica: Presságio

PRESSÁGIO

A música começou a tocar no rádio do carro. Ele desligou completamente do mundo, transportado para um túnel onde somente ele existia. A estrada transformada numa via sem obstáculos, olhar fixo no caminho, porém ausente, conduzido pela sonoridade que lhe penetrava os ouvidos.

My life is brilliant.
My love is pure.
I saw an angel.
Of that I'm sure.

Recostou a cabeça no encosto do banco, atento ao tráfego, mas mergulhado nas memórias que afloravam. Uma eletricidade prazerosa inundava seu corpo e ele flutuava sem sair do lugar tomado por algo sublime que apenas sentimentos podem proporcionar.

Foi a primeira música que ouviu depois daquele encontro inicial com ela. A letra elogiava a beleza da mulher que havia contemplado pouco antes numa tarde de setembro. O videoclipe em cores clareas, quase branco e preto, quase em tonalidades de cinza, contrastava com as múltiplas cores com que sonhava no começo de noite. Descortinava-se, diante dele, uma realidade desconhecida, quase adolescente, com um ímpeto e um vigor renovados. Ao final, o cantor saltava de um penhasco no mar. Sentiu-se assim naquele dia, como se a falta de cor desaparecesse, como se saltasse para algo novo e inexplorado dentro dele. Estava tomado de uma vibração pulsante que lhe dava a impressão de que iria alçar voo.

I saw your face in a crowded place,
And I don't know what to do,
'Cause I'll never be with you.

O tempo passou, mas não os sentimentos. Prestou atenção na letra , que se encaixava de forma miraculosa em tudo que passara e que vivenciara. Ignorava por completo os carros ao seu redor, a paisagem que corria ao largo do veículo. Estava absorto nela. Ainda com o sorriso no rosto, o pensamento distante, uma lágrima percorreu-lhe o rosto.

A música acabou. Ele desligou o rádio sem deixar que os pensamentos abandonassem o lado daquela mulher. O presságio aparente ainda não se concretizara, pois ele, mesmo com a lágrima derramada, ainda seguiria pacientemente a esperá-la.

OBS: Esta é uma crônica multimídia, algo que a internet permite. Leia e escute a música de fundo que inspirou este texto.

Oficina Literária

A Oficina Literária divulgada neste post é organizada pelo Terapia da Palavra. O grupo é do Rio de Janeiro, mas há turmas remotas não presenciais.

Ainda sobre Lula e sua máscara de cera

É muito interessante escrever um post e no dia seguinte se deparar com alguém seguindo a mesma linha de raciocínio com um artigo publicado na imprensa.

Carlos Alberto Montaner é um escritor cubano e foi um dos autores do Manual do Perfeito Idiota Latino Americano (Bertrand Brasil, 1997) que já está em sua 5a. edição.

Escreveu no Estadão (p. A-16) do dia 12 de março um artigo intitulado "A decepção internacional com Lula". Um pequeno trecho para os leitores:

"A hipótese de um presidente latino-americano que o conhece bem, também decepcionado, aponta para usa ignorância: 'Esse homem é de uma penosa fragilidade intelectual. Continua sendo um sindicalista preso à superstição da luta de classes. Não entende nenhum assunto complexo, carece de capacidade de fixar a atenção, tem lacunas culturais terríveis e por isso aceita a análise dos marxistas radicais que lhe explicaram a realidade como um combate entre bons e maus.' Sua frase final, dita com tristeza, foi lapidar: 'Parecia que Lula, com sua simpatia e pelo bom momento que o país atravessava, converteria o Brasil na grande potência latino-americana. Falso. Ele destruiu essa possibilidade ao se alinhar com os Castro, Chávez e Ahmadinejad. Nenhum país sério confia mais no Brasil'."

Diga-me com quem andas e te direis quem és!

Lula, a fraude do Brasil

O nosso presidente deu uma entrevista à Associated Press e afirmou que os presos políticos em Cuba são equivalentes aos nossos bandidos, estupradores, estelionatários, traficantes, ou seja, criminosos comuns. O texto publicado pelo Reinaldo Azevedo é de um primor característico e não vou me alongar no assunto. Vejam o vídeo que acompanha o post.

Fiquei indignado com Lula em Cuba logo após a morte de Orlando Zapata e de sua defesa de ditadores. Lula tem colecionado más companhias nos últimos tempos. Ditados populares vêm à mente aos borbotões..."Diga-me com quem andas e te direis quem és". Lula é exatamente igual aos seus companheiros Chávez, Fidel e Ahmadinejad. Lula disfarça suas posições anti-democráticas, mas as mantêm vivas no seu interior.

Eliminar a oposição e toda forma de pensamento contrário ao dele, o que equivale a tolher a liberdade de expressão; limitar a liberdade de imprensa; aumentar o tamanho do Estado através da criação de empresas; fortalecimento de sindicatos e da máquina estatal; tratar países que violam os direitos humanos com leniência e princípios frouxos: eis algumas das características do governo.

Lula, ao fazer pouco caso da greve de fome, ao desdenhar dos presos políticos, ao alegar que o regime cubano condenou aquelas pessoas dentro "do devido processo legal cubano", afirmou, nas entrelinhas, que Cuba é mais democrática que a Itália, que Honduras. Caso contrário, deveria extraditar Cesare Battisti que permanece preso aguardando uma decisão do presidente. Lembram-se dele?

Lula, na entrevista gravada e apresentada no post do blog do Reinaldo Azevedo, revela o que é: uma fraude. Um homem sem princípios, egocêntrico, vaidoso, messiânico e que sonha em ser o "rei" do terceiro mundo, uma espécie de líder auto-proclamado dos pobres e coitadinhos. Mas claro, desfrutando das benesses dos ricos. Lula é a cara da esquerda festiva: finge que defende os pobres, mas se aproveita do poder para enriquecer em causa própria.

Mulheres, mulheres...

A Família, Tarsila do Amaral

“Se estivesse no mundo

ou fora do mundo...?
Mas que lhe respondo,
se o Arcanjo pergunta,
num tempo profundo?

No mundo passava:
porém muito longe.
Por sonhos e amores
me desintegrava.

O mundo não via:
minha permanência
foi, por toda parte,
fantasmagoria.

Dava, mas não tinha.
E, nessa abundância,
nada me ficava:
nem sei se fui minha.

Se estivesse no mundo
ou fora do mundo?
- Assim me apresento,
se o Arcanjo pergunta
meu nome profundo.”

Cecília Meirelles
(Canções. Rio de Janeiro : Nova Fronteira, 2005, p. 24-5)

No dia internacional da mulher, tracei a meta de escrever um texto especial para homenagear a todas as mulheres. Fugir do lugar comum. Eis meu objetivo. Poderia dar um tom social ao texto e bradar contra as desigualdades, as injustiças, a violência, o preconceito, a opressão, o sofrimento pelo qual tantas mulheres enfrentam diuturnamente ao redor do mundo. Não me omito quanto a isto tudo, mas vou deixar as palavras festejarem as mulheres no dia de hoje.

Palavras e mulheres. Palavras lançadas pela ótica feminina, escritas pela pena feminina. Protagonistas de estórias contadas e poesias sublimes de delicadeza ímpar. Mulheres escritoras. Vou louvar minhas diletas escritoras, que me ensinam a olhar a palavra de outra forma, que ensinam a olhar – e ver – a mulher com toda a beleza e encantamento que Deus lhe deu. Digo olhar, pois compreender a alma feminina parece estar aquém da minha limitada inteligência. E isto é bom, pois o mistério sempre permanece, a curiosidade sempre resta aguçada. Alma complexa a feminina.

Seria Clarice Lispector o melhor espelho da alma feminina com seus textos, com sua melancolia, com sua perplexidade diante da vida, com seus questionamentos constantes?

Seriam Cecília Meirelles e Cora Coralina o melhor retrato da doçura e da ternura feminina, da entrega da mulher, do sacrifício de quem se dá quando aparenta nada ter?

Lygia Fagundes Telles que mistura a realidade da memória com a ficção e deixa lições de vida através de personagens. Ou seriam todos os personagens um pedaço da escritora?

Tatiana Salem Levy, em sua obra de estréia A Chave de Casa, capta esta complexidade feminina. Forte, guerreira, determinada, impassível, corajosa, dedicada. Frágil, meiga, dócil, temerosa, cândida. Momentos distintos da mesma mulher. Adjetivos que se sucedem e se alternam.

Exaurir a alma feminina deve ser impossível. Deus deve ter querido assim. Fê-lo como presente aos homens que se superam em descrições, poemas, textos, músicas, pinturas, que festejam este ser esplendoroso que é a mulher, fonte inesgotável de inspiração e de beleza insuperável.

Parabéns a todas as mulheres no seu dia.

Epígrafe - V

A foto veio daqui.

"O riso é o sol que expulsa o inverno da face humana."

Victor Hugo

Mais do que mil palavras, um sorriso sincero faz exatamente o que diz Victor Hugo. Quantas vezes, no meio de uma tarde de trabalho, um simples "oi", uma frase sincera, nos presenteiam com um sorriso largo e que reverbera na alma?

É curioso como num mundo tão corrido, tão atulhado de tarefas e compromissos, uma pequena pausa no meio da jornada tem o condão mágico de trazer consigo um sorriso capaz de mudar o humor. A face humana, ao sorrir, resplandece e irradia e contagia com energia positiva e viva.

Um cumprimento cordial acompanhado de um sorriso abre portas e deixa uma marca nas pessoas do nosso convívio. Pense nisso e sorria ao dar um "bom dia" ao colega de trabalho, ao porteiro do prédio, ao atendente da cafeteria, a alguém que está do seu lado.

She´s always a woman to me, Billy Joel

A música é do álbum The Stranger, de 1977. Propus-me a aproveitar o dia internacional da mulher na semana que vem e iniciar uma singela homenagem a todas as mulheres, sejam elas leitoras ou não deste blog. Trilha sonora para iniciar as celebrações numa letra que muito me agrada.

She´s always a woman to me
Billy Joel

She can kill with a smile, she can wound with her eyes,
She can ruin your faith with her casual lies,
And she only reveals what she wants you to see.
She hides like a child but she's always a woman to me.
She can lead you to love, she can take you or leave you,
She can ask for the truth but she'll never believe you,
And she'll take what you give her as long as it's free,
Yeah she steals like a thief but she's always a woman to me.
Oh, she takes care of herself, she can wait if she wants,
She's ahead of her time.
Oh, and she never gives out and she never gives in,
She just changes her mind.
And she'll promise you more than the garden of Eden
Then she'll carelessly cut you and laugh while you're bleeding,
But she brings out the best and the worst you can be.
Blame it all on yourself cause she's always a woman to me.
Oh, she takes care of herself, she can wait if she wants,
She's ahead of her time.
Oh, and she never gives out and she never gives in,
She just changes her mind.
She is frequently kind and she's suddenly cruel,
She can do as she pleases, she's nobody's fool,
But she can't be convicted, she's earned her degree,
And the most she will do is throw shadows at you
But she's always a woman to me.